Los otros inviernos

Llueve. Lo mismo fuera que dentro.
Y tu ¿osas decir lo que siento?
No hay nada tan efímero
como un amor no correspondido.
Lágrimas cayendo sobre las manos del ciego.
Fuego quemando por dentro.
Llueve. Lo mismo fuera que dentro.
Y tu ¿osas saber lo que yo siento?
Matar esa soberbia.
Romper en pedazos esa ironía,
transformarla en modestia.
Entrar en calor, de nuevo.
Llueve y salgo a los charcos,
sonrío en silencio,
se esfuma el maquillaje
que camuflaba mis miedos.

Ya hizo demasiado frío,
en otros inviernos.
Llueve. Lo mismo fuera que dentro.
Cuando hay dos almas que no se aman
y ninguna da el paso sincero.
Hoy busco el camino directo.

By Miriam Giménez Porcel.

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